...Der reiche Bettler...
Hier, ich erzähle Euch von einem schönen Bettler, den ich einst kannte, als ich ein kleines Mädchen war.
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Als Ihr noch nicht wusstet, dass auch Götter an meine Märchen glauben, habt Ihr mich noch abfällig am Straßenrand belächelt.
Manchmal hörte ich eine Münze auf den Boden fallen - nur nicht in mein Strohkörbchen. Warum auch, wenn es doch so erheiternd war, einem blinden Bettler dabei zuzusehen, wie er seiner Nahrung auf dem Boden hinterherkroch.
Als Ihr noch nicht wusstet, dass meine Erzähler-Lippen von Gott geküsst war, bedauertet Ihr mich und warft mir Euer faules Obst hin. Ich muss Euch enttäuschen, es war oft die größte Speise während der kläglichen Woche.
Als Ihr noch nichts von meinem Reichtum wusstet, hattet Ihr Spaß daran, mir meine drei Münzen aus dem zerfetzten Stück Lumpen in meinem Körbchen zu klauen. Mögen sie Euch geholfen haben, Euch in meinem Elend zu suhlen.
Wusstet Ihr, dass die Märchen, die ich hier am Straßenrand erzähle - ich sie auch für mich erzähle? Denkt Ihr, nur einer von Euch hat es je geschafft, mir den Glauben in das warme Glück zu nehmen, das sich in den Händen eines kleinen Mädchens befand? Es waren die Hände einer kleinen Diebin. Oft bewarf sie Euch mit Steinen, rannte wutentbrannt los, um mir Nahrung zu klauen. Keuchend kam sie zurück. Denkt Ihr, ich habe ihre großen Augen nicht gesehen? Nur weil ich blind bin?
"Hier... Da, iss. Ich muss mich verstecken...", flüsterte sie und rannte davon.
Ihre kleinen, schnellen Schritte.
Wisst Ihr, was sie verhießen?
Sie waren meine Füße ins Paradies.
Denkt Ihr, auch nur einmal konntet Ihr meinen Stolz rauben, wenn Ihr mein Gesicht als Spucknapf benutztet?
Nichts konntet Ihr.
Ich will Euch etwas erzählen...
Genau Euch.
Das Märchen über jene, die sich ihrer selbst nicht erbarmten.
Das Märchen über jene, die sich selbst vedreckten.
Wenn ich mir von Euch noch einmal zu Eurem Spaß auf die alten, steifen Finger treten lasse, würdet Ihr Euch dann retten? Erlaubt es mir, denn ich will Euch erzählen... Über Euch selbst - und über sie. Der kleinen Diebin. Und wenn Ihr gut hinhört, dann wisst Ihr, warum Ihr mit mir tun könnt, was Ihr wollt - und warum ich immerwieder glücklich sterben werde...
Und dann werdet Ihr wissen, warum auch Götter meinen Märchen glauben...
[Für Dich, mein Märchenerzähler. Ich weiß, Du sitzt dort bei unseren Gärten und siehst in ein Duzend großer Kinderaugen, die Deiner Liebe horchen...]
S.
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*Das* ist Schönheit...
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