Durch den grauen Betondschungel im Dunst der Industrie wir leben,
erlischt die Poesie im Rauch der Fabrik des industriellen Menschen,
der ein rationaler Roboter anderer Bedürfnisse geworden ist.
Dann fließt irgendwann das eigene Blut wie Öl.
Die Konsistenz wird immer träger.
Es kratzt an den Wänden der Adern und wird zum Gift,
das die Venen und Aterien zerplatzen möchte.
Die Sinne der Poesie scheissen wir folgend im Dschungel der kalten Gefühle heraus.
Aus Poesie wird Kitsch und aus Kitsch wird Abfall.
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